— Zo, klaar. Mijn geduld is op. Ik bel nu mama, en zij zal je, woord voor woord, vertellen hoe je moet koken. Zet de luidspreker aan, je gaat het opschrijven. Misschien leer je het dan eindelijk, na de honderdste keer.
Dat was een klap in haar gezicht. Niet alleen kritiek, maar een openbare vernedering. Hij wilde haar een examen afnemen met zijn moeder als opperrechter. Sveta keek hoe zijn vinger op de belknop drukte, hoe op het scherm de foto verscheen van de glimlachende Galina Ivanovna. Ze hoorde de eerste toon, de tweede… Op dat moment klikte er iets in haar. Hard, definitief, onomkeerbaar.
Hij begreep niets. Zonder kabaal, zonder een woord, stond ze rustig op van tafel. Haar bewegingen waren vloeiend, bijna hypnotiserend. Ze liep naar het fornuis, waar nog steeds een grote pan van vijf liter stond met dampende borsjtsj — de trots van haar twee uur werk. Ze pakte de pan met een doek bij de handvatten. Igor keek haar verbaasd aan, nog steeds met de telefoon aan zijn oor.
— Mam, hoi! Heb je even? Sveta kan jouw hulp goed gebruiken… — begon hij, maar hij stokte halverwege.
Zonder hem aan te kijken droeg Sveta de zware pan door de keuken en liep het krappe toilet in. Igor, met open mond, volgde met zijn ogen die vreemde route. En toen hoorde hij het geluid. Een hard, klotsend, afschuwelijk geluid.
Het geluid van vijf liter dikke, rijke soep — met vlees, groenten en al haar moeite — die recht de wc in werd gegoten. Ze goot alles weg. Tot de laatste druppel. Daarna drukte ze op de spoelknop. De witte porseleinen “vriend” slurpte gulzig, draaide slierten kool en bieten in een draaikolk en slikte alles zonder spoor door.
Ze kwam terug uit het toilet met de lege pan in haar handen, zette die met een klap in de gootsteen en draaide zich pas toen om naar haar man. Hij zat met de telefoon in zijn hand, waaruit de verwarde stem van zijn moeder klonk: “Igor, wat is daar aan de hand? Hallo?” Maar hij hoorde het niet. Hij staarde Sveta aan met wijd opengesperde, verbijsterde ogen, vol angst en totaal onbegrip.
Igor schoot eindelijk wakker. Hij smeet de telefoon met een klap op tafel, waaruit nog steeds bezorgd “Igorká, wat is er gebeurd?” klonk, en sprong op. Zijn gezicht veranderde van zuur-ontevreden in vuurrood, vertrokken van woede.
— Ben je helemaal gek, trut?! Ben je niet goed bij je hoofd?! Ik heb honger! Waarom heb je het eten in de wc gegooid?!
Hij kwam op haar af, met zwaaiende armen, blijkbaar verwachtend dat ze bang zou worden, zich zou verontschuldigen of zou gaan huilen. Maar Sveta bleef roerloos staan als een granieten rots. Haar kalmte was veel enger dan geschreeuw. Ze keek hem koel, taxerend aan, alsof ze hem voor het eerst zag.
— Jij hebt honger? — herhaalde ze met vlakke, emotieloze stem. — Wat is dan het probleem? Ga naar je moeder. Daar is, zoals jij zei, de borsjtsj een lied en smelt het vlees in je mond. Ze schenkt je met plezier een bord in, misschien wel twee. En mijn “slob”, zoals jij het noemde, gaat vanaf nu meteen naar waar het hoort, zonder jouw kostbare maag nog lastig te vallen.
