Simpelweg door mijn rol in het leven van mijn dochter systematisch af te bouwen.
Toen vond ik een bericht van twee weken geleden dat me compleet overrompelde.
Richard: Ik denk dat het tijd is om met Linda over de dag zelf te praten. Je wilt geen spanning of drama. Misschien is het het beste als ze niet komt. Ik weet dat het hard klinkt, maar denk er eens over na. Ze heeft zich al zo veel zorgen gemaakt over geld en opofferingen. Wat als ze diezelfde energie meebrengt naar jullie bruiloft? Wil je dat echt, Emma?
Emma: “Ik kan mijn eigen moeder niet uitnodigen voor mijn bruiloft, Richard.”
‘Natuurlijk niet,’ schreef Richard. ‘Dat zou ik nooit voorstellen. Ik zeg alleen dat er misschien een manier is om haar te laten begrijpen dat het soms het meest liefdevolle is om een stapje terug te doen. Laat me eens kijken hoe ik dit moet aanpakken. En me concentreren op een geweldige vriendin zijn.’
De volgende berichten kwamen van Emma, die probeerde contact op te nemen met Richard. Ze vroeg hem niets te doen en zei dat ze er nog even over na moest denken.
Maar Richard reageerde niet meer.
En gisteravond verstuurde hij dat sms’je vanaf zijn eigen telefoon, niet die van Emma, en nam hij de beslissing voor haar, waarmee hij zichzelf positioneerde als degene die haar beschermde tegen haar lastige en dominante moeder.
Ik leunde achterover in mijn stoel; mijn handen trilden nu echt.
Emma had hem niet gevraagd om mij mee uit te vragen. Ze leek terughoudend, schuldig en in tweestrijd.
Richard had alles in scène gezet: hij heeft drie maanden lang onze relatie langzaam vergiftigd en mijn aanwezigheid als een last in plaats van een zegen gedefinieerd.
En Emma had hem verlaten.
Dat was het gedeelte waar ik maar niet overheen kon komen.
Ze zou hem verlaten.
Ook zij droeg verantwoordelijkheid, ondanks dat ze gemanipuleerd was.
Ik sloot de computer af. Mijn gedachten raasden door mijn hoofd; ik probeerde de nieuwe informatie te verwerken, te begrijpen wat er veranderd was en wat niet.
Richard was erger dan ik dacht. Emma was zwakker dan ik verwachtte. En ik was eenzamer dan ik me realiseerde.
Buiten mijn raam brak de dageraad aan en kleurde de hemel in tinten roze en oranje. Over een paar uur zouden de leveranciers arriveren bij Riverside Estate, stoelen neerzetten, bloemstukken plaatsen, de geluidsapparatuur testen… zich voorbereiden op een bruiloft die de liefde had moeten vieren, maar gebouwd was op manipulatie en verraad.
Ik stond op en liep naar de douche.
Ik ging naar die plek, niet om een scène te veroorzaken of de bruiloft te verstoren, maar om het nog een keer te zien, om door de plek te lopen waarvoor ik had betaald, om te ontdekken wat ik met de kennis die ik nu in me droeg moest doen.
Het warme water stroomde over mijn huid terwijl ik douchte en spoelde de slapeloze nacht weg, maar niet de beslissing die zich langzaam in mijn hoofd aan het vormen was.
Toen ik de parkeerplaats van Riverside Estates opreed, was de lucht veranderd van het roze van de dageraad naar het blauw van de ochtend.
06:15
De poort stond al open; een onderhoudswagen stond geparkeerd bij de tuinen. Ik was op de automatische piloot aangekomen, mijn gedachten verwerkten nog steeds de berichten, ik probeerde nog steeds de dochter die ik had opgevoed te rijmen met de vrouw die zich zo gemakkelijk had laten manipuleren.
Ik parkeerde vlak bij de hoofdingang en ging even zitten om het gebouw te bewonderen waar Emma’s receptie over minder dan zes uur zou plaatsvinden. De fontein op het ronde pad was al vol, het water stroomde langs drie rijen stenen naar beneden. Ik was daar met Emma toen we over het terrein wandelden, en ik zag haar gezicht oplichten toen ze zich haar trouwfoto’s bij de fontein voorstelde. Ze kneep in mijn hand en zei dat het perfect was, dat ik perfect was omdat ik het mogelijk had gemaakt.
Ik stapte uit de auto voordat ik van gedachten kon veranderen.
De voordeur stond open, waarschijnlijk voor de montageploeg. Binnen rook de lobby naar meubelwas en verse bloemen. Iemand was al begonnen met het plaatsen van witte rozen in hoge vazen langs de entreehal.
“Hartwell Broederschap.”
Ik draaide me om en zag Gregory Peterson naar me toe lopen, met een notitieblok in zijn hand en een beleefd verwarde uitdrukking op zijn gezicht. Hij was ongeveer vijftien jaar jonger dan ik, altijd professioneel gekleed en was in onze eerdere contacten altijd competent gebleken.
“Meneer Peterson, goedemorgen.”
‘Wat een verrassing,’ zei hij. Hij keek op zijn horloge. ‘De ceremonie is pas om twaalf uur. Is alles in orde?’
‘Ik kon niet slapen,’ zei ik, en de waarheid kwam er makkelijker uit dan een leugen. ‘Ik wilde er zeker van zijn dat alles perfect was. Ik hoop dat het geen probleem is.’
Haar gezichtsuitdrukking verzachtte iets, waarschijnlijk omdat ze mijn vroege aankomst interpreteerde als de typische nervositeit van de moeder van de bruid.
—Natuurlijk niet. Maar ik verzeker u dat we alles onder controle hebben. De installatie verloopt volgens plan.
Mag ik het nog even met je doornemen? Gewoon om er nog een keer naar te kijken?
Ze aarzelde even en knikte toen. “Zeker. We zijn net begonnen in de balzaal.”
We liepen samen door het gangpad en passeerden ingelijste foto’s van eerdere bruiloften die hier hadden plaatsgevonden: gelukkige stellen, trotse ouders, vieringen vastgelegd in zorgvuldig gecomponeerde beelden.
Ik vroeg me af of een van die moeders was uitgenodigd voor de bruiloft van hun dochters.
‘Wanneer beginnen de verkopers aan te komen?’ vroeg ik op een ontspannen toon.
