Svetlana staarde de papieren onbegrijpend aan en toen naar haar zus.
— Wat voor contract nou weer? Dasj, waar heb je het over?
— Ik maak het hele bedrag aan je over. Vierhonderdvijftigduizend roebel. Dat staat hier, in het eerste punt, — Darja tikte met haar nagel op de regel. — Jij verplicht je op jouw beurt om het volledige bedrag binnen twee jaar aan mij terug te betalen. Dat zijn vierentwintig maanden. De maandelijkse betaling is net iets minder dan twintigduizend. Maar met één toevoeging: er staat rente in. Die is gelijk aan het tarief van jouw bankkrediet. Dat is eerlijk. Ik ben tenslotte geen liefdadigheidsinstelling; ik vervang simpelweg jouw kredietverstrekker. Jij verliest niets.
Svetlana’s gezicht vertrok. Ze keek haar zus aan alsof ze haar voor het eerst in haar leven zag.
— Jij… jij wilt dat ík jou óók nog rente betaal? Aan mijn eigen zus?
— Waarom niet? — Darja haalde haar schouders op. — Aan de bank betaalde je ook rente. Wat maakt het uit aan wie je betaalt? Dat geld is niet van mij persoonlijk; het is geld van mij en Andrej, van ons toekomstige gezin. Wij zeggen een feest af om jou te helpen. En we willen zeker weten dat dat geld naar ons terugkomt.
Irina Petrovna, die tot dan toe had gezwegen, werd rood van woede.
— Wat verzin je daar allemaal? Contracten in een familie? Rente? Ben je gek geworden?
— Nee, mam. Ik ben juist weer helder, — Darja richtte haar kille, heldere blik op haar. — En dit is nog niet alles. Er is nog een laatste punt. Het belangrijkste. Omdat Sveta, zoals we weten, financieel instabiel is, heeft dit contract een garant nodig. Een borg. Iemand die de betalingsverplichtingen op zich neemt als Sveta niet kan — of niet wíl — betalen.
Ze pauzeerde en keek haar moeder recht in de ogen.
— En jij, mam, treedt op als borg. Als Sveta niet betaalt, gaat de schuld over op jou. Met onderpand: jouw aandeel in de datsja. We zijn toch één familie, nietwaar? We helpen elkaar, maar we zijn ook verantwoordelijk voor elkaar. Jij zei gisteren zelf dat we als een muur achter elkaar moeten staan. Bewijs het dan. Niet met woorden, maar met daden. Ze schoof de papieren en een pen lichtjes naar haar moeder toe. — Je tekent toch, mam? Voor Sveta.
Een paar seconden lang hing er in de keuken een absolute, dichte stilte. Irina Petrovna keek naar de papieren, toen naar haar jongste dochter, toen weer naar de papieren. Haar brein, gewend om te functioneren in termen van verwijten, schuld en emotionele chantage, weigerde de koele logica van gedrukte letters te accepteren. Dit was verkeerd. Vreemd. Zo hoorde het niet.
Svetlana kwam als eerste bij zinnen. Haar gezicht, dat een moment geleden nog verwrongen stond van onbegrip, werd nu lelijk van woede. Het masker van de ongelukkige lijdster viel af en onthulde een roofzuchtige, egoïstische grijns.
— Ben je helemaal van de pot gerukt? — siste ze terwijl ze over de tafel heen boog. — Rente? Borg? De datsja? Ben je wel goed bij je hoofd? Ik ben je zus!
— Juist, — kaatste Darja terug, zonder haar stem te verheffen. Haar kalmte werkte op hen als gloeiend ijzer. — Jij bent mijn zus, geen willekeurige bedelaar van de straat. Daarom help ik je. Een bank zou geen dag wachten en zou niet naar je verhalen luisteren. Ik wel. Ik geef je geld dat ik en Andrej voor onze toekomst hadden gespaard. En ik vraag alleen garanties dat jullie allebei — jullie die zo hoog opgeven over familie — dit serieus nemen.
— Serieus?! — barstte Irina Petrovna los. Ze sprong overeind en stootte de stoel om, die met een klap op de vloer terechtkwam. — Dít noem jij serieus?! Dit is roof! Je bent gekomen om je eigen moeder en zus te beroven! De datsja verpanden… De datsja waar ik mijn hele leven in heb geïnvesteerd! Om hem van me af te pakken vanwege de schulden van die stakker?!
— Afpakken? — Darja trok een wenkbrauw op. — Jij gelooft Sveta toch zo. Je bent er toch zeker van dat ze gaat betalen. Als dat zo is, wordt de datsja niet bedreigd. Jouw handtekening hier is dan slechts een formaliteit. Een symbool van jouw vertrouwen in je eigen dochter. Of vertrouw je haar soms niet?
Die vraag sloeg Irina Petrovna de adem af. Ze opende haar mond, maar vond geen antwoord. De jongste van hardheid beschuldigen was vertrouwd. Toegeven dat ze de oudste niet vertrouwt — onmogelijk.
— Kijk eens aan, wat ben jíj slim! — gilde Svetlana schel, en herhaalde precies de zin van hun moeder van gisteren, maar met al haar opgehoopte jaloezie erin. — Helemaal zoals je verloofde! Even’n berekenende trut! Je hebt een vent met geld gevonden en nu kom je óns de les lezen? Jij staat bij mij voor de rest van je leven in het krijt! Jij had altijd alles beter! Cijfers, baan, en de mannen plakten aan jou vast! En ik ploeter in m’n eentje met een kind! Jij bent me gewoon verplicht te helpen, zonder al dat gezeur met papier!
Darja draaide langzaam haar hoofd naar haar zus. In haar ogen zat geen woede en geen gekrenktheid. Alleen een ijzige, allesbegrijpende minachting.
— Verplicht? Waarvoor? Omdat ik geen leningen afsloot voor een vijfde iPhone en Turkse resorts? Omdat ik vanaf mijn achttiende werkte en niet bij mijn ouders op mijn handen zat? Omdat ik elke roebel bij elkaar schraapte en mezelf alles ontzegde, zodat jij je leven kon verbranden? Mijn schuld aan jou eindigde op de dag dat ik je voor het laatst mijn salaris gaf, zodat jij wéér een “allerlaatste” flitslening kon aflossen. Er zijn geen schulden meer.
Ze richtte haar blik op haar moeder, die hijgend stond te kijken, vol haat.
— Jij wilde dat ik aan familie dacht. Dat heb ik gedaan. Aan míjn toekomstige familie. Aan mijn man en onze kinderen. En ik laat niet toe dat hun welzijn kleingeld wordt in jullie eindeloze financiële spelletjes. Ik heb jullie een kans gegeven om het probleem volwassen op te lossen. Met verantwoordelijkheid — waar jij, mam, zo graag over praat. Jullie hebben geweigerd.
Ze verzamelde de vellen netjes, legde ze terug in het mapje en klikte de sluiting van haar tas dicht.
— Dan noteren we dit maar zo: jullie hebben hulp nodig, maar verantwoordelijkheid dragen willen jullie niet. Die woorden over familie zijn slechts een manier om te krijgen wat jullie willen. Meer niet.
Irina Petrovna vond eindelijk haar stem terug.
— Ik wil je hier nooit meer zien! — schorste ze. — Ik heb geen dochter die als woekeraar optreedt! Ik heb één dochter — Svetotsjka! En jij bent een vreemde! Wegwezen!
Darja keek haar nog één keer aan. Lang. Aandachtig, alsof ze haar wilde onthouden. Toen zei ze niets meer, draaide zich rustig om en liep naar de uitgang. Niet snel, niet langzaam. Met de gelijkmatige, zelfverzekerde pas van iemand die een definitieve beslissing heeft genomen.
De deur viel achter haar dicht. In de keuken bleven er twee achter: moeder en dochter. Op tafel stond Svetlana’s onaangeroerde kop afgekoelde kamillethee. Het probleem met de lening was nergens heen gegaan. Alleen was er nu nog iets bij gekomen: in hun kleine, benauwde wereldje was zojuist het geld van een ander opgeraakt. Voorgoed…
