— Hier. Stik maar in je meesterwerk! — beet ze hem toe.
Igor slaakte een kreet — niet zozeer van pijn, maar van vernedering en walging, terwijl hij voelde hoe het warme vet langs zijn rug liep.
Op dat moment hervond Galina Ivanovna, zo leek het, haar spraak.
— Ondankbaar kreng! Ik zal jou… — ze zwaaide naar Sveta met haar tas.
Maar Sveta stond al in de gang. Ze rukte de voordeur open.
— Eruit! — haar stem brak voor het eerst in al die tijd tot een echte schreeuw. Krachtig, fel, uit het diepst van haar ziel. — Eruit, jullie allebei!
Ze greep Igor bij zijn kraag, alsof hij een stoute puppy was, en duwde hem met kracht de overloop op. Hij struikelde en viel bijna. Meteen erachter kwam Galina Ivanovna naar buiten, achteruitlopend en scheldend.
— Dit laten we niet zo! Jij zult er nog spijt van krijgen!
— Rot op! — schreeuwde Sveta. Ze greep de lege plastic bak van de keukentafel en gooide hem. Met een oorverdovend gekraak knalde hij tegen de dichtvallende deur en stuiterde terug, tot aan de voeten van Galina Ivanovna.
Sveta sloeg de deur dicht en draaide de sleutel om. Toen nog eens. En nog eens, tot het einde. Ze leunde met haar rug tegen de deur en ademde zwaar. Vanaf de overloop klonken gedempte kreten van Igor en zijn moeder. Maar zij hoorde ze al niet meer.
Langzaam liep ze de keuken in. Ze bleef midden in de ruimte staan en liet haar blik over het slagveld gaan. Vette vlekken op de sneeuwwitte kastjes, uitgesmeerde koteletresten op de vloer, op de koelkast, op de muur. De geur van gebakken ui mengde zich met de geur van haat. Dit was niet langer haar huis. Dit waren de ruïnes van haar vorige leven. En terwijl ze naar deze “kotelet-apocalyps” keek, voelde ze voor het eerst in jaren niets anders dan een oorverdovende, rinkelende leegte — en een vreemde, verdraaide opluchting. De oorlog was voorbij. Iedereen had verloren…
