Ik had me dit moment duizend keer voorgesteld. Ik, die de drempel overstak, nog steeds in mijn werkkleding, en hij, die bezorgd, liefdevol en klaar om me te knuffelen, naar me toe rende.
Ik had de woorden zelfs in mijn hoofd gerepeteerd, als een fragiele monoloog:
“Ik ben ontslagen.”

En ik geloofde echt dat er compassie zou zijn.
Een “We vinden samen wel een oplossing.”
Zelfs een simpel “Het komt goed.”

Nee, helemaal niet.
Die avond, toen ik die paar woorden uitsprak, sloot hij gewoon zijn computer af.
Geen verrassing. Geen bezorgdheid. Alleen woede, koud en afstandelijk.

“Natuurlijk ben je ontslagen. Je dacht altijd dat je alles wist. Misschien leer je het nu wel.”

Ik verstijfde. Rechtop als een standbeeld, mijn handen om de hengsels van mijn tas geklemd als een reddingsboei.
Ik had deze scène in gedachten voorbereid, maar het vertoonde geen enkele gelijkenis met wat ik werkelijk meemaakte.

Silhouet-uitsneden van een man die de trap oploopt, terwijl de hand van een andere zakenman de trap voor hem bouwt, in een conceptueel beeld van persoonlijke en carrièreontwikkeling.
Het meest ironische aan dit alles?
Ik was niet ontslagen.
Ik was… gepromoveerd.

Ja, ik kreeg promotie. Tegen alle verwachtingen in werd mijn rustige en nauwgezette werk eindelijk erkend.
Een grote stap vooruit, een hoger salaris, meer verantwoordelijkheden.